El ladrón de invierno
.
Es una tristeza otoñal,
el no recibir sospechas - muy fundadas -
de todas las mujeres
a las que más de un color
labioardornochedesersoñadasgotadeojosnopintados
u otro oficio
he hecho para mí sin conocerlas - ni viceversa -
es que un fiel ratero que no puede ocuparse de más de una por noche
crezco en sabores y dulces dolores imaginados
a medida que calles y noches transito
más solo que tarde no enmiendo la ruta.
Y en invierno el légamo es aún peor,
van más arropadas y cansadas
que las letras y la falta de sueño
poda más letras
que en otoño
.
.
fome ah?
..
.
.
el no recibir sospechas - muy fundadas -
de todas las mujeres
a las que más de un color
labioardornochedesersoñadasgotadeojosnopintados
u otro oficio
he hecho para mí sin conocerlas - ni viceversa -
es que un fiel ratero que no puede ocuparse de más de una por noche
crezco en sabores y dulces dolores imaginados
a medida que calles y noches transito
más solo que tarde no enmiendo la ruta.
Y en invierno el légamo es aún peor,
van más arropadas y cansadas
que las letras y la falta de sueño
poda más letras
que en otoño
.
.
fome ah?
..
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1 Comments:
El invierno no sólo poda letras, también sueños, vértebras de miedos, falanges y uno que otro recuerdo.
Nada de fome.
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