Ventolera I

Las cosas finitas no pueden ser simples

Lo más breve de un instante,

el nadir de la frecuencia,

gargantas que no dan a luz.

Pasos a témpanos deshielo por poco.

Músicas en tropel de hierba creciendo y nieve regando.

Propia tonadita el viento surcando dendritas ávidas y poco ocupadas.

Agua clara sin sabor,

con cauce de voluntades respetadas

por un aval milenario

aún virgen de los quizás y esa neonata estupidez nuestra.

Lo breve de una eternidad desnuda:

mía, en apenas una vida.

(Las desproporciones de un Dios voyeur.)

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