El paisaje y los curanderos

L

Cigarra y canto pupila,

el don ya no tiene nombre y todos como un tañil.

Azur y colores sin fin por la matutina atenta

y los párpados ya no amasan las horas ni se caen de niños.


Las manías circulares y las rondas de punteras se alejan de otros,

no recorre la tundra ni el bajo. Valle el del vivo.


Quiere la señora o no quiere, que es lo que escribe.

El verso muerto y el que lo llora su amo.


Todo lo mío se ha cantado, pero poco en danza dibujado.

Cuánto vive el solo sin los suyos y desarma el colibrí,

el de mil años en fe y curanderos enfilan el paisaje.


Amar en sonidos, crecer en sabores, creer en el olfato;

en cada oeste reinventado, todo el sur en tu mano.

Mis penas en la otra,

la calma en cinta trona mi noche.

La cima en cantos llora el derroche.

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A mi madre la sigo en sus creencias

La sigo en sus creencias

Acallará en tiempo

este silencio?



Aquietarán los años

esta calma?



Ya espero, y espero




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De los olores dueños

el Don

Ya ni los detalles rondean la soledad,

ellos también han caído en el tedio y costumbre.

Fondista de las malas rachas, tendedero del supino.

Así te he quirido ver rezonga un ciego muy joven aún para su edad.

Todos los cantos y las cuerdas ya como una piel

bien de mimetismo, mal por mí.

Recrea el mito sus cavilaciones, dicen los sabios ya esto ya se escribió.

Ni sabio ni viejo ni árbol ni hijo ni tú ni las que suelen hablar.

Dijiste de mí lo que el mar poco y de a poco sabía,

porque ya no tengo ritmo ni las nubes me dibujan.

El tiempo me desconoce y ya no me encuentran.

...

Trote

Gotea esa la dulce violencia

la de mis los mis los mis los gesos duros.

Quién tendría que venir a decirle a cada cual,

que esta peste es la que quiere sanar?

La estola, el hábito oscuro de hacerse el vivo.

Compartiera ya al fin esta suerte?

Cada grano de arena hostigaría,

cada fesividad dejaría por celebrar para apurar la parca.

Algo se seucede y de la cabeza acaba por salir,

algo nos precede y se enquista como un buen momento,

nos deja quietos y confiando que tal vez mañana,

tal vez mañana asista la luz,

a esta vidala.

......

Clus no leus

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Guitarra comensal de las penas,

vino traidor de las ganas bien educadas.

No de los muy despiertos, no le acomode el trillo.





Aún no me deslices ese desanudar despierto,

creo que no te conozco.

Creo que aún no te miento,

que nunca serás ni entre mi pecho de derrota, que sea tu mesa.



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