Trote

Gotea esa la dulce violencia

la de mis los mis los mis los gesos duros.

Quién tendría que venir a decirle a cada cual,

que esta peste es la que quiere sanar?

La estola, el hábito oscuro de hacerse el vivo.

Compartiera ya al fin esta suerte?

Cada grano de arena hostigaría,

cada fesividad dejaría por celebrar para apurar la parca.

Algo se seucede y de la cabeza acaba por salir,

algo nos precede y se enquista como un buen momento,

nos deja quietos y confiando que tal vez mañana,

tal vez mañana asista la luz,

a esta vidala.

......