Ventolera I

Las cosas finitas no pueden ser simples

Lo más breve de un instante,

el nadir de la frecuencia,

gargantas que no dan a luz.

Pasos a témpanos deshielo por poco.

Músicas en tropel de hierba creciendo y nieve regando.

Propia tonadita el viento surcando dendritas ávidas y poco ocupadas.

Agua clara sin sabor,

con cauce de voluntades respetadas

por un aval milenario

aún virgen de los quizás y esa neonata estupidez nuestra.

Lo breve de una eternidad desnuda:

mía, en apenas una vida.

(Las desproporciones de un Dios voyeur.)

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Oración Nº 34

Los pasos cuando no son

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Ni las hojas ni los pasos, cuando no son,

atienden lento

al légamo infertil,

que torna disneico

al susurro germinal

de

estar

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Amén

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El ladrón de invierno

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Es una tristeza otoñal,

el no recibir sospechas - muy fundadas -

de todas las mujeres

a las que más de un color

labioardornochedesersoñadasgotadeojosnopintados

u otro oficio

he hecho para mí sin conocerlas - ni viceversa -

es que un fiel ratero que no puede ocuparse de más de una por noche

crezco en sabores y dulces dolores imaginados

a medida que calles y noches transito

más solo que tarde no enmiendo la ruta.

Y en invierno el légamo es aún peor,

van más arropadas y cansadas

que las letras y la falta de sueño

poda más letras

que en otoño


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fome ah?



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Vino

Oración Nº3

El vino en tu boca:

cada cena,

última cena







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