traspié hormiga brontus

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De las cuentas, de los que yo pensaba que tú, de los y qué pasó,

de mis mals muertes

que cuando me dejan sueño que instilan nuevamente a la parca ciega,

la parca joven y casi viva mecedora del aliento

No nos hemos de recuperar de la vida

no nos hemos de asir al precindir una siesta eterna y reponernos del volver,

volvernos pacientes y volver a esperar saccudirnos a punta de hambre.

Trocarnos una virgen del camino vuelta a casa. Mathambre de fin de la copla.




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La mujer ocasiona para su haber seres perdidos de la forma,

de ellas he tomado un hilo que me corta piano forte

décima que nos es espejo,

centésima que no canta la diosa insinuada por un matemático.


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Letras que recomienzan lo del cese mayor.


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Nadie quiere hacer árbol ni insinuaciones de fe.








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