El hombre escribe su discreto mundo.

El hombre no araña pulsos ni famas.

El hombre come lo que no le corresponde a nadie.

El hombre vive donde a nadie lo recibieron.

El hombre duerme cuando el resto ya soñó.

El hombre vuelve más desnudo, ya sin él siquiera. Sin un apenas.

El hombre ya no existe,

El hombre aún no puede descansar.

El hambre habita al hombre,

y su nombre despierta la carne desempleada,

su réplica un vicio por regar

y dos fieles obreras por debutar

en un escenario irrescatablemente vivo,

de hálito dinámico,

y ritmos irrepetibles.




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